Slow Suicide Stimulus

Avevo davanti una pagina bianca che minacciava libertà.
Potevo scriverci tutto ma io non volevo scriverci nulla. Volevo graffiarla e squarciarla ma Fontana l'aveva fatto prima di me. E lei stava lì a fissarmi, pallida e indifferente come il cielo di qualche ora prima. La troppa libertà ci lascia sempre spaesati.

Mi era sempre piaciuto scrivere perché trasformava il peggio della tua vita nel meglio che potevi dare al mondo. Tutto nasceva dalla morte, tutto nasceva dal dolore. Cercavo di vederlo come la sofferenza di una madre che partoriva il suo bambino.

Io temevo il dolore sterile, quello da cui nulla nasce e dove tutto muore, con la sua forma a imbuto dove la felicità scivolava cercando appigli che non c'erano. Cercavo di ingabbiarlo, di dargli una forma, di confezionarlo in qualche lettera e in qualche pagina stantìa ma lui si ribellava.
Io divoravo emozioni che mi divoravano, lui ingoiava tutto ciò che c'era di buono con la libido di una ninfomane sadica.
Era come mettere la lingua in bocca a un buco nero.

Masticava ogni battito del mio cuore.

Pensai al suicidio. La morte mi pareva l'unica forma di uguaglianza, la morte era l'unico sistema realmente Comunista.
Poi capii che non aveva senso suicidarsi da infelici.
Bisognava sempre sapere quando fermarsi nella vita e bisognava sempre sapere quando fermare la vita stessa.
L'unico modo per metterla in culo alla morte, a Dio e al destino era suicidarsi da felici.
La vita era preziosa perché dava la possibilità di morire, come gli occhi erano preziosi perché davano la possibilità di chiuderli.
La morte invece quella non dava niente.

Bevvi il sesto bicchiere di cognac ed accesi unasigaretta. Il fumo in gola non grattava nemmeno più.
Dalla bocca mi uscivano vapori spettrali e io gli sorridevo, pensando che li avevo fregati un'altra volta.


Chris Palko