Un retaggio del passato che finalmente è passato

La felicità gliel’avevo soffiata dentro la bocca, le gocciolava rinfrescante per la gola.
La felicità gliel’avevo soffiata in mezzo alle gambe, la mia lingua le si stendeva dentro come una folata di Sole danzante al ritmo del nostro respiro.
Quei due densi fiotti della mia anima le si incontravano smisurati e sconosciuti centimetri sotto al petto, là dove la sua trovava una culla e dove potevo arrivare solo espirando qualche grammo della mia.

Poi lei era cresciuta, poi lei aveva scordato le parole, aveva scelto la sintesi. E tutto questo si chiamava solo sesso.

Ciò che mi feriva di più era che dopo averla persa avevo la sensazione che non esistesse nessuno capace di amarmi.

Oltre ad una ragazza avevo perso causa e scopo, ed ora mi ritrovavo lì a scrivere, fabbricandomi queste righe impregnate degli aborti continui della mia felicità.
Ne avevo bisogno, non ero ancora abbastanza grande per andar avanti per abitudine, non ero ancora adulto per far compagnìa all’attesa di un ergastolano.

Avevo perso la mia bugìa.
Gli uomini hanno un bisogno dannato delle bugìe, soprattutto quelli che hanno conosciuto la verità.
Abbiamo un disperato e patetico bisogno di menzogne, abbiamo necessità di credere che la verità non sia la banalità che appare, abbiamo bisogno di bisogni che bendino gli occhi con ritagli di pagine scritte.


Chris Palko